Автор: Айно
Иллюстрации к сказке: фрагменты клипа Adriano Celentano "Quello che non ti ho detto mai"

Небо 

Я люблю ее целовать

У изгибов тонких ключиц,

Мне легко ее рисовать,

А она так часто молчит.

А когда кровавый закат

Свечи жжет у иконы снов,

Из старинного сундука

Достает она крылья вновь.

Взмах – и мчится ее душа

К немигающим звездным кострам.

Бесполезно: не удержать,

Я теряю ее до утра.

Знаю, скажешь, я сам виноват,

Только вспомни, шагая в окно:

Мы вдвоем учились летать…

Это было не так давно.

А теперь среди пыльных картин

В обществе предрассветной тоски

Я сижу у камина один,

А она где-то пишет стихи.

Не так давно, как могло бы показаться, жил в нашем городе один замечательный Художник. И была у него жена – тоже художник, но не простой, а художник слова, то есть Поэт. Она не рисовала картин, а писала стихи – такие красивые и грустные, что люди, услышав их, начинали плакать. Поэтому и перестала она читать свои стихи, а просто писала их для себя и складывала в ящик письменного стола.

И жила эта семья в маленькой, но уютной квартирке на третьем этаже старинного дома почти в самом центре города. Их окна выходили во двор-колодец, который все жители в округе считали волшебным, потому что круглый год там пели птицы и с ранней весны до поздней осени зеленели деревья и цвели в небольших круглых клумбах цветы. Но открою вам маленький секрет: никакого волшебства здесь не было, настоящее волшебство будет дальше. Просто Художник с Женой сами посадили все эти деревья, повесили на ветви кормушки для птиц и разбили красивые клумбы с цветами. А еще они помогали по хозяйству всем пожилым соседям и  по вечерам устраивали в своем чудесном дворе кукольные спектакли для детей, а Жена Художника варила им сладкую карамель. «Откуда же у них бралось столько свободного времени?» - спросите вы. А я задумаюсь ненадолго и отвечу: «Чем больше у тебя дел, тем быстрее ты их делаешь». Это очень старый секрет, и семья Художника тоже знала его. Вот как интересно они жили.

Но самое интересное было в том, что Художник этот никогда не рисовал то, что обычно рисуют все другие: ни речку, ни поле, ни вазы с тюльпанами, ни животных и ни людей. Он все время рисовал небо – с солнышком, белыми облаками или каплями дождя. И стихи его Жены тоже были про небо. Им обоим всегда было очень интересно: что же прячется там, за облаками, в слепящей глаза синеве.

И вот однажды вечером, когда было уже совсем темно, (потому что белые ночи еще не наступили), а Художник с Женой пили чай с вареньем, кто-то постучал в окно.

Жена Художника очень удивилась: кто же это по вечерам стучится в окна третьего этажа? Но все же открыла. И тогда в комнату влетел Ангел – самый настоящий: в длинных белых одеждах, с большими пушистыми крыльями и сияющим золотистым нимбом над головой. Он сделал под потолком круг, осмотрелся, потом приземлился на пол у зеленого плюшевого дивана, поставил рядом старинный кованый сундук с большим замком и сказал:

– Вы уж извините, пожалуйста, мне совсем не хотелось вас пугать. Тут, конечно, есть чему удивиться, ведь не каждый день к вам прилетают ангелы. Но вы всегда помогали другим, делали их жизнь прекрасней. И мы решили исполнить ваше самое  заветное желание: вы сможете подняться в небо и своими глазами увидеть все, о чем так долго мечтали. К тому же, людям уже пора показать то, чего они так упорно не замечают: а то ведь построили столько самолетов, даже ракеты и космические корабли. Но как бы высоко они ни поднялись, все равно не смогут разглядеть самого главного: люди просто разучились видеть прекрасное. Может быть, у вас получится открыть им глаза. Мы в вас верим. – С этими словами Ангел протянул Художнику ключ от сундука, а потом вылетел  в окно и растворился в ночной темноте.

Только тут Жена Художника заметила, что до сих пор стоит с открытым ртом.

– Как же так? В первый раз в жизни к нам в гости зашел ангел, да еще с подарком, а я даже чаю не предложила. – Вот так они всегда, эти женщины: тут такое важное, можно сказать, историческое дело, а они пристают с чаем.

Кстати, о деле: сундук все еще стоял закрытым, а ключ от него Художник задумчиво вертел в пальцах. Ему было немного страшно открывать крышку: а вдруг загадочный подарок вылетит в окно вслед за тем, кто его принес?

Но вот ключ нырнул в скважину, повернулся раз, другой – совсем как вы с утра, когда так не хочется вставать. Навесной замок жалобно скрипнул и упал на пол. Художник откинул крышку и замер в восторге: в сундуке лежали две пары крыльев с яркими радужными перьями – тысячи цветов и оттенков, которых раньше никто на земле не видел, сияли и переливались так, что поначалу глазам стало больно, и пришлось зажмуриться.

– Значит, вот как мы сможем подняться в небо, – сказала Жена Художника, надевая свои крылья. Сначала они совсем не слушались, не хотели крепиться к спине и раскрываться, а уж пытаться взмахнуть ими было сущим наказанием. Но ведь ни одно умение само собой не приходит. Нужно долго учиться и тренироваться. Поэтому Художник не пустил Жену лететь сразу. Вместо этого они всю ночь махали крыльями и неуклюже порхали из комнаты в кухню и обратно.

Спать они легли только на рассвете, а когда проснулись, уже снова начинало темнеть. Хорошо, что был выходной, и они не проспали ничего важного.

С огромным нетерпением дождались они полной темноты, а затем открыли сундук, снова надели свои крылья и распахнули окно. Было очень страшно стоять вот так на подоконнике и смотреть вниз. Третий этаж, конечно не восемнадцатый, но если бы Художник и его Жена так не верили в Ангела и его волшебные крылья, они ни за что не рискнули бы встать на самый край узкого и скользкого после весеннего дождя подоконника. Но вот они взялись за руки, зажмурились покрепче, вспомнили все, чему учились вчера, оттолкнулись ногами и … полетели. По-настоящему, прямо как птицы, которых Художник так часто рисовал в своем небе.

Они поднялись высоко-высоко и сначала оказались в облачном тумане. Они даже чуть не потерялись там, потому что широкий размах крыльев мешал им держаться за руки. Но вот пелена облаков осталась внизу, и Художник снова увидел свою Жену. А когда они огляделись по сторонам, дыхание их захватило от восторга: в ночных сумерках сверкал, как будто алмазный, сказочный мир. Легкие как перышко воздушные замки тянули свои ажурные башни прямо к звездам, корабли из лунных лучей качались у пристани рассвета на розовых облачных волнах, а огромные ветряные мельницы, вращая разноцветными крыльями, задевали хрустальные колокола, висящие повсюду прямо в воздухе, отчего все вокруг словно заливали серебряные потоки сказочной музыки.

А Художник с Женой все летели и летели в бесконечном пространстве музыки и красок. И вот, наконец, они решили нарушить бесконечный хрустальный звон и заговорили:

– А ведь космонавты поднимались еще выше и должны были все это видеть. Почему же они молчат? – шепотом спросила у Художника Жена.

– Ну, ты ведь помнишь, что сказал Ангел? – люди почти разучились видеть чудеса. Может, поднимаясь к звездам, космонавты так заняты своими приборами и расчетами, что просто не успевают взглянуть в иллюминаторы. А, может, это просто военная тайна, и они терпеливо хранят ее по приказу начальства.

– Но ведь мы сможем рассказать всем о том, что увидели сегодня?

– К сожалению, только тем, кто по-настоящему захочет в это поверить, – вздохнул Художник.

* * * 

С тех пор каждую ночь, кроме тех, когда шел дождь, и крылья намокали, наши знакомые хотя бы на часок поднимались в небо. А утром Художник писал картины, а его Жена – стихи. Снова про небо. Но теперь уже по-другому. Вот только стихи снова попадали в темный ящик письменного стола по старой привычке их автора, а у Художника картины получались совсем не такими, как он хотел бы. Честно говоря, такое с ним было в первый раз, ведь он был очень талантливым. Он даже испугался: а не потерял ли он этот свой талант? Но потом, наконец, понял, в чем дело. Разве можно нарисовать обычными красками такие чудеса? Это все равно, что пытаться разговаривать, произнося все время лишь одну букву.

Но что же делать? Неужели так и не получится рассказать людям о настоящем небе?! Художник грустил еще больше и все чаще разглядывал радужное оперение своих крыльев.

И вот однажды, выбросив очередную картину и отчаявшись вконец, он решился на страшный поступок.

Спрятав крылья после полета в сундук, Художник дождался, пока его Жена уснет, а затем тихонько взял с полки ключ и снова достал свои крылья. Со слезами на глазах он растрепал их, а потом растолок перья в ступке в мелкий порошок и приготовил из него волшебные краски.

Он сам до конца не мог поверить в то, что только что сделал. Руки его дрожали, но он все же сел писать новую картину. А когда закончил, понял, что у него вышло именно то, о чем он так долго мечтал: воздушные замки, звездные корабли и разноцветные мельницы смотрели на него с картины как настоящие. А, закрыв глаза и прислушавшись, он даже услышал знакомую музыку хрустальных колоколов.

«Ну, вот теперь все будет хорошо», подумал Художник и понес картину на Невский проспект – показать людям.

А Жена Художника в тот день спала необычайно долго. Когда она проснулась, солнце уже посылало последние лучи с крыши напротив. В поисках своего мужа она открыла дверь в мастерскую и замерла на пороге: она увидела капли краски на полу и все поняла. Ведь такую не купишь в магазине и даже не закажешь в Интернете. Она долго плакала в темной пустой квартире, а потом, признавшись себе, что не в силах жить без неба, надела свои крылья и шагнула в окно.

Художник же до темноты просидел на проспекте, но никто так и не принял всерьез его картину.

«Ах, это тот самый Художник, который все время рисовал небо. Но это хоть было понятным. А теперь и не разберешь, что на его картине. Красиво, но не натурально. Вы лучше взгляните, какой во-он там миленький натюрморт с утками и абрикосами!» – говорили люди, проходившие мимо.

Расстроенный, Художник вернулся домой, а там нашел лишь пустой сундук и распахнутое окно и тоже все понял. Ему было немного обидно, что самый близкий человек не поддержал его, но он понял Жену. Ведь это очень сложно – отказаться от сказки.

С той поры Художник почти не виделся с Женой: он рисовал картины и до вечера сидел с ними на Невском, а когда возвращался, Жена его уже улетала писать где-то за облаками свои стихи, чтобы на рассвете снова спрятать их в стол и уснуть до вечера.

Им обоим было очень тяжело. И все вокруг замечали это. Не было больше кукольных представлений во дворике, листва на деревьях потускнела, цветы завяли, а птицы улетели куда-то.

Однажды, когда Художнику было особенно грустно, он взял свои волшебные краски и нарисовал на чистом холсте Ангела – того самого, что прилетал к нему когда-то. Ангел шевельнулся, сошел с картины и заговорил:

– Я вижу, что мой подарок не принес тебе пока радости. Но ты все сделал правильно. Теперь тебе остается только беречь свою веру и не отступаться от того, к чему ты стремился. Ведь не может такого быть, чтобы человек никому на земле не был нужен. Обязательно найдется кто-то, кто тебя поддержит. Только не теряй надежды. – Сказав это, Ангел растаял в воздухе, оставив после себя чистый холст.

И вот Художник собрался с духом и снова понес картины на Невский проспект. Сначала все было как и раньше: народ спешил мимо, изредка кидая взгляды на необычные заоблачные пейзажи. Но вот перед картинами остановился один мальчик. Он очень долго и внимательно смотрел на них. А потом, подняв глаза на Художника, спросил: «А ведь такое на самом деле бывает?». И тут Художник заплакал, но это были уже слезы радости.

– Да, конечно, – ответил он. – А хочешь, я научу тебя видеть чудеса?

– А, вы правда можете? – улыбнулся ребенок. Художник пригласил мальчика в гости, показал остальные картины и рассказал свою историю.

А тут как раз из комнаты вышла его Жена с листом бумаги в руках и направилась к письменному столу.

– Ой, что это? – спросил малыш. Он был таким любопытным.

– Это мои стихи. Но я давно их никому не читаю.

– Ну, это вы зря! – воскликнул мальчик. Я вот тоже иногда пишу стихи. Они не всегда в рифму, но это ничего – мама говорит, что я еще научусь. Зато когда я их читаю, все улыбаются. Хотите послушать? А то вы такая грустная, хоть и очень красивая.

И он прочел свои стихи: сначала про маму, потом про весну и новый автомат, почти настоящий.

Когда он закончил, Жена Художника уже взяла с полки ключ от сундука. Она решила, что крылья, наконец, нашли подходящего хозяина.

 – Бери их, но будь осторожен и не летай в дождь. А завтра приходи к нам во двор – будет кукольное представление.

     Когда мальчик ушел, она достала из темного ящика все свои стихи, сдула с них пыль и отнесла в издательство. Книгу напечатали большим тиражом, и ее до сих пор можно найти в магазине, если еще не раскупили.

И теперь Жена Художника перестала быть просто Женой, а стала настоящим Поэтом.

А во дворе снова  зацвели цветы и вернулись птицы. И люди снова хоть немного начали верить в чудеса. А наши Художник и Поэт жили еще долго и счастливо, да, наверное, и до сих пор живут. И когда в следующий раз будете проходить по Невскому проспекту мимо художников-живописцев, вглядитесь в их картины: может, увидите НЕБО…

 

Наверх